Eu havia me proposto a conferir um ar intimista às palavras ordenadas de meus pensamentos caóticos. Mas eu me desacostumei à escrita. Eu me desacostumei à ordem que a escrita exige: à sua coesão; à sua coerência. Não, eu nunca me acostumei a tornar públicos pensamentos tão cheios de sentimentos. Não, eu nunca me acostumei a ter tanto dentro de mim. Mas o pior é que eu nunca fui tão desgraçadamente, masoquistamente, infantilmente sentimental.
